Clara Pálida

Canto ao Sol

2012-01-30T17:41:00.000-08:00

Vi brilho quando te vi
E o poder do teu brilho
Fez-me dizer
O que nunca soube
Quem serás tu?
Imperador
Disfarçado de ingênuo?
Se aparecestes
Para dominar meu reino
Baixo a guarda
E me desarmo
Fecho teus olhos
Mergulho em teu peito
Como flecha
Depois me derreto
Para percorrer tuas veias
E nunca mais
Voltar a ser
Eu-Sol

Geração em 140 Caracteres

2012-01-21T15:05:00.000-08:00

Este miniconto acaba de ser publicado no e-book "Geração em 140 Caracteres", da editora Geração Editorial \o/:

Clara guardava um grande mistério:

“O azul que enxergo é igual ao seu?”

Porque nunca havia visto comida azul.

Já seu amigo Periguinho, sim.

Genera

2012-01-10T16:58:00.000-08:00

Noutra vida tive um exército

Que levei à morte

Eram 30 diferentes

Entre fracos e fortes

Eles só tinham em comum

Uma causa e a mesma sorte

Ao chegar a esta vida

Agora na pele de uma mulher

Pago por tê-los seduzido

Em torno de uma causa qualquer

Não recordo por que lutávamos

Nem o que defendíamos sequer

Os que já reencontrei por aqui

Fizeram-me beijar su'alma

Depois me abandonaram

E ainda levaram minha calma

O que me resta senão amá-los

Em estado de transe e trauma?

Pausa para viagem

2011-09-01T18:22:00.000-07:00

Olá gente!

Estamos viajando pelo Facebook: https://www.facebook.com/ClaraPalida

Voltaremos em breve, com uma mala cheia de histórias e lembranças.

Até!

Diálogo I - Clara e Periguinho

2011-03-10T17:09:00.000-08:00

Clara deitada embaixo da árvore, olhando pra cima. Chega Periguinho pra quebrar o silêncio:

- Que cê tem? |:

- Duas orelhas e uma boca... Se o que você tá procurando é conversa [:

- Tranquis, saber por saber... |:

- O mundo é um grande problema matemático. Tô tentando resolver. E você aí, cabeça de vento! [:

- Rá! Crítico. |:

- Sabia que as amígdalas são o centro neuro-endócrino das emoções no cérebro? Arrancaram as suas? [:

- As mina pira... Fui! |:

Periguinho desliza em seu skate =k

[Em breve, incluo a ilustração. Agora é tarde, já não tenho firmeza para riscar linhas retas. Ass: a autora]

Uma história pra dormir, um segredo pra acordar

2010-12-21T16:27:00.000-08:00

Neste post, que talvez seja o último do ano, sou eu mesma a personagem da coluna “Leitor Insone”. Porém, sou o contraponto, aquela que dorme, sem vergonha na cara, ao alcançar o terceiro parágrafo do livro de cabeceira. Basta a rua silenciar, que qualquer fonte de leitura, seja entediante ou visguenta, torna-se uma história de ninar em potencial .

Meu sono resiste menos ainda a um bom contador de histórias. Se és um bom contador, a história pode ser a tua, cotidiana, ou a de um livro, lido em voz alta... De qualquer jeito, me farás dormir. A menos que me contes um segredo = )

Quando eu dormir, não te sintas desprestigiado. Ao contrário, esse é um sinal de sucesso. Afinal, ao invés de que pensar tanta coisa, e nada entender, prefiro ouvir tua história e dormir e sonhar. Tua voz suave deslizará pelo ar, e essa é a sensação mais aconchegante do mundo. É como voltar ao útero materno.

Se eu mesma leio pra mim, às vezes persisto, chego a virar uma página, mas aí dá vontade de fazer uma grande traquinagem. Vou direto ao último parágrafo do livro. E leio mesmo. É que o fim não importa muito, eu acho.

Queres experimentar? Vê só o final de “O Mundo de Sofia”, que estou lendo vagarosamente pela terceira vez:

“- Um de nós vai ter de nadar até o barco.
- Vamos nós dois, papai.”

Aposto que não estraguei tua aventura, caso queiras ver “Sofia” do início ao fim. Porque cada parágrafo é uma canção, cada um com a sua revelação. E não é esse o prazer da leitura?

Alquimia

2010-12-19T03:12:00.000-08:00

Química era a matéria mais difícil para Clara. A tabela periódica não entrava em sua cabeça. Bastava lembrar o fim de semana que passara tentando balancear 300 equações. O domingo já estava escuro, e nem ela, nem sua amiga Bela [fera em ciências exatas], conseguiam sair da 183ª fórmula. A essa altura, entreolharam-se e tiveram uma crise de riso, tamanho o desgaste mental.

Mas tudo mudaria com a chegada do novo professor de Química. Clara ficou encantada quando ele revelou que as formas da Natureza se repetem. Mas isso não seria assunto para o professor de Biologia? Ou Matemática? Ou seria de Filosofia?

Bom, não importa, o fato é que os pólens de um girassol formam uma espécie de espiral, com círculos de 3, 5, 8, 13, 21 pontinhos. Basta somar 3+5=8, 5+8=13, e assim por diante, para obter toda a sequência.

As multidões também andam em movimentos mais ou menos circulares. Tente observar as pessoas que caminham em uma praça a partir do topo de um edifício. Quanta gente perdida, hein? E as galáxias? Você já deve ter visto a figura acima, então eu não preciso dizer mais nada.

Clara gostou mais ainda do professor quando ele desafiou a turma a duvidar dos livros, e dele próprio. Afinal, tudo não passa de uma invenção dos homens. Vamos lembrar que esses pequenos seres só ocupam um dos planetas, no meio de todo o Universo. E ainda acham que sabem tanta coisa...

A menina que não sabia ler

2010-11-27T04:08:00.000-08:00

Adoro quando me contam histórias. Naquela madrugada de setembro de 2010, ouvia atentamente uma história de Michelle. Se me permite, Michelle, vou recontá-la aqui. Para compartilhar com outras pessoas sua maravilhosa experiência como leitora.

Permissão dada, vamos lá: ainda bem pequena, Michelle não admitia que fosse incapaz de ler. Seu irmão trancava-se no banheiro, se quisesse ler qualquer coisa sem a intromissão da irmã. E a menininha ainda dizia para a mãe: “Você é professora, tem o dever de me ensinar”.

Lembrei-me dessa cena quando escolhi o livro “A menina que não sabia ler” para presenteá-la. Não se trata exatamente da mesma história, mas achei que Michelle pudesse gostar. Pois a leitura também é proibida a Florence, personagem do livro. Ainda que por motivos diferentes, Florence e a pequena Michelle devem compartilhar o mesmo sentimento, de quem deseja saciar sua curiosidade.

Hoje, como você deve supor, Michelle é leitora ávida. Usa e abusa da sua habilidade. “Quando leio um livro, imagino as cenas no decorrer do dia. A história é tão prazerosa, que fico vivenciando.” E mais: “Leio até devagar, pro livro não acabar. É como um sonho bom, que não quero interromper.”

Foi essa a experiência de Michelle quando leu o conto “Tempo da Camisolinha”, de Mario de Andrade. Ela relembra a saga do personagem, anos depois, e ainda se emociona. Conta a história de um menino em conflito familiar, que guarda uma estrela-do-mar como se fosse um amuleto da sorte. Ele é muito apegado à estrela, até encontrar um homem sofrido na rua. Ao entender que o sofrimento do homem é maior do que o seu, entrega-lhe o amuleto (em outras palavras, sua própria sorte).

Comer, rezar, amar, ler

Michelle não costuma deixar um livro pela metade. E é capaz de passar o dia inteiro lendo. O último que terminou foi “Comer, Rezar, Amar”, de Elizabeth Gilbert, sucesso unânime entre as mulheres. Como ainda não li, fico intrigada por que todas gostam. Suponho que a história traduza o sentimento de uma época. Michelle concorda, diz que também se identifica com as ansiedades da autora. “Se ela não tivesse algo relevante a dizer, não alcançaria tantas pessoas”.

Puxa, esperava que alguém criticasse o livro... Quando expressei essa provocação, Michelle confessou que ficara irritada no começo da leitura, porque a autora usa um tom muito íntimo na escrita. “É como se ela quisesse ser minha amiga. Mas como? A gente nem se conhece!” Ainda assim, a persistente leitora foi até o fim. “Aos poucos, a gente foi virando amiga”.

Causa e efeito

2010-11-21T13:25:00.000-08:00

Como você passa o tempo, quando falta o que fazer? Clara arranca os cabelos, sentada frente à TV. Nada vê, apenas se concentra em cada fio arrancado. Quase uma meditação, não fossem os efeitos catastróficos dessa rotina, que fizera sua cabeleira crescer desalinhadamente.

Parece que assim é, como tudo na vida: uma pequena pedra que jogamos no rio pode gerar ondas estrondosas na outra margem. Quando se deu conta disso, Clara resolveu fazer algo mais construtivo pra matar o tédio.

E foi assim que começou a regar plantas, diariamente. Boninas, cravos e margaridas tremiam ao toque das gotas d'água, enquanto Clara divagava sobre o seu destino.

Clara no Facebook

2010-09-27T10:03:00.000-07:00

Clara quer sua amiga no Facebook!

Volta às aulas – Clara ganha mais um superpoder

2010-07-31T16:55:00.000-07:00

Clara estava grilada. Caminhava para a escola com uma fumacinha em cima da cabeça, pensando como seria chato reencontrar o povo insolente da sua turma.

Resolveu, então, fazer um caminho mais longo. Iria pelo parque, para mudar seu humor. Árvores e terra molhada ajudariam a refrescar o cérebro.

Era um dia de sol com ar fresco. Sentada num banco, Clara distraiu-se com o barulho das folhas ao vento. Embalou-se na dança das sombras e da luz refletida nos troncos das árvores. Até cair num sono leve, e perder a noção. Não sabia se estava pensando ou sonhando.

O movimento das coisas começou a ficar mais lento, turvo, como se ela estivesse debaixo d’água. Não sentia mais o vento frio, e sim uma quenturinha de banheira de bebê.

Quando Clara abriu os olhos, tudo permaneceu turvo e lento e multicor. Mais uma alucinação? Bom, pelo menos, desta vez, não cambaleou ao se levantar.

Olhou ao seu redor e... Ops! Deu-se conta de que fora engolida por uma bolha de sabão! Quem estava brincando com ela? Girou em torno de si, mas não encontrou nenhuma criança sapeca. Só o guardinha, que continuava cochilando em sua cabine.

Ao dar um primeiro passo, a bolha movimentou-se com Clara, e foi girando. Ela entrou no clima da brincadeira. Saiu do parque dando cambalhotas macias: “blum-blum-blum”.

A danada da bolha não estourou até sua chegada à escola. E, engraçado, ninguém deu bola à sua peripécia. Era como se ela estivesse andando normalmente.

Foi assim que Clara entrou na sala de aula. De bolha e tudo, segura de que estava preparada para novas provas e provações. Ao lado de pessoas legais, outras nem tanto.

Perguntas que me calam: Números

2010-07-31T16:45:00.000-07:00

Por que as pessoas têm tanta dificuldade para anotar um número? Tente informar seu RG ou CPF, ou até mesmo o número da sua casa. É certo: você vai ter que repetir, em alto e bom som. Se fosse o tal do Pi, eu entenderia : /

Superinteressante: o livro colaborativo de Bob

2010-07-10T18:37:00.001-07:00

Acabo de abrir a Superinteressante de julho na página 41, e o que me aparece? Uma entrevista com Bob Stein, presidente do Instituto para o Futuro do Livro (EUA).

Aprovo sua ideia, de que o livro poderá virar uma espécie de fórum. Nesse modelo, cabe ao “autor” lançar tópicos, que serão discutidos pelos leitores para a criação da obra, de forma colaborativa.

Ok, já temos a Wikipedia. Mas vale conferir por que, para Bob, a escrita e a leitura não são atividades solitárias:

. “Ler e escrever sempre foram atividades sociais. O costume de ler livros em voz alta durou até meados do século 19.”

. “O livro existe para difundir ideias, para que possamos falar delas. Mas hoje lemos um livro e conversamos depois, quando nos encontramos com outras pessoas. Com o livro digital, as duas etapas vão acontecer ao mesmo tempo. A conversa vai passar para as próprias páginas do livro.”

. “(...) posso lançar uma pergunta a amigos como ‘Quero ler esse livro – quem quer ler comigo no fim de semana?’”

. “As anotações que eu fizer em uma página ficarão visíveis para todos.”

. “Alguns autores vão querer fazer um texto completo e colocá-lo em debate. Outros colocarão rascunhos que serão trabalhados pelos leitores.”

. “As pessoas vão assinar um livro, e não comprar. Serão assinantes da obra pelo tempo que quiserem – quando perderem o interesse na discussão, param de pagar."

. "Ele [o autor] seguirá editando o material por semanas ou anos. Vai se envolver com os leitores, e não com o assunto em si. No dia em que o assunto deixar de lhe interessar, ele deixará de receber. Ou talvez o livro se torne público. E as editoras terão a capacidade de construir comunidades vibrantes em torno dos livros.”

Vontade de escrever Clara Pálida assim.

O que [estudar inglês] tem a ver com [a series of unfortunate events]?

2010-06-28T17:47:00.000-07:00

Resolvi estudar Inglês. De novo... Sensação: todo o meu esforço para falar com fluência não foi suficiente. Shit! Listening, talking, conversation... Não sei mais o que fazer. Só sei que me recuso a voltar para a escolinha e encarar as provinhas on the table. Definitivamente, vou associar meu contato com o Inglês ao prazer... De ler um bom livro, for example.

Convencida, comprei o volume 3 do romance A Series of Unfortunate Events – The Wide Window, de Lemony Snicket. Havia lido os volumes 1 e 2 com muita agilidade. E é disso que eu preciso agora – achar que posso entender, o que vai me encorajar a seguir na minha prática diária. Depois, sim, vamos aos textos mais difíceis.

Como o próprio título diz, A Series of Unfortunate Events conta as desventuras de três órfãos, Violet, Klaus e Sunny Baudelaire. Em cada livro, eles são adotados por um estranho diferente, e perseguidos pelo vilão Count Olaf, interessado pela herança dos irmãos.

Ok, é um livro infanto-juvenil. But I love it! Inclusive, tenho a cara-de-pau de indicá-lo aos professores de Inglês. Simples motivo: o narrador explica o significado de palavras e expressões enquanto conta a estória. Perfeito para quem quer ampliar o vocabulário:

“He was not very good at comforting people, but he put his arms around the children the best he could, and murmured “There, there,” wich is a phrase some people murmur to comfort other people despite the fact that it doesn’t really mean anything.”

Understand?

O volume 3 ainda traz um “bônus”. A personagem tia Josephine adora gramática, por isso vive corrigindo a fala dos sobrinhos. Sem contar que o mistério a ser desvendado na trama gira em torno de uma carta cheia de erros gramaticais, que os órfãos vão descobrindo e discutindo:

“This card says ‘it’s’, with an apostrophe. I-T-apostrophe-S always means ‘it is’. You don’t mean to say ‘Every boat has it is own sail.’ You mean simply I-T-S, ‘belonging to it’. It’s very common mistake, Captain Sham, but a dreadful one.”

Ah! Ainda estou tentando entender, mas me parece que o narrador Lemony Snicket é fictício, apesar de assinar o livro como autor. Há toda uma história em torno desse narrador, que pode ser conferida no site www.lemonysnicket.com. Como investigador do caso Baudelaire, ele acaba virando mais um personagem do livro. Para quem ficou curioso, no site tem um endereço para contato com Snicket, em New York!

Clara by Stela Mattos

2010-06-07T19:13:00.000-07:00

Minha prima Stela (sim, a pequena Téo!) cria as historietas mais fofas que já eu vi. Para inspirá-la e motivá-la ainda mais no desenho (se é que ela precisa), enviei-lhe o livro "O Triste Fim do Menino Ostra", obra-prima do cineasta Tim Burton.

Admito que eu tinha segundas intenções. Esperta que só, ela percebeu. Bastou a gente se encontrar para que ela riscasse em poucos minutos uma Clara à la Burton. Simplesmente amei! Essa menina é demais.

E não para por aí. Tenho bem umas dez versões de Clara by Stela Mattos aqui comigo. Depois mostro as outras.

[Téo, tomei a liberdade de despentear Clara quando digitalizei a imagem, pois em algum momento vou escrever sobre esse detalhe.]

Onde está Clara?

2010-06-06T10:00:00.000-07:00

Clara não sabe o que vai acontecer no próximo minuto, por isso mesmo não se preocupa com nada. Assim sobra tempo para se concentrar no presente. Só que Clara não se sente presente em lugar algum. Seu corpo está aqui e acolá. Já sua mente, parece flutuar em mil pedacinhos fora da cabeça, como se estivesse em teletransporte.

Todo dia é assim: Clara acorda, vai ao banheiro, assiste às aulas, volta pra casa, lê, vê TV até dormir... Involuntariamente. Mas é incapaz de tomar decisões que fogem da rotina. Decisões que exigem, justamente, da boa vontade da mente. “Vou ou não vou à casa de Noca? Alguém pode decidir??”

Clara, ausente, assim... Qual o motivo? Seria culpa da memória? Vontade de estar apenas onde já se esteve? Não pode ser, pois Clara tem preguiça do passado, não deve estar por lá também.

No fim da estória, não sabemos por onde anda Clara. Só sabemos que, para aquela menina, até então indiferente a tudo, estar ausente de si mesma começou a se tornar um grande incômodo. Clara não queria mais acreditar que isso era coisa de gente evoluída.

Imagem ou miragem?

2010-05-17T16:46:00.000-07:00

Tia Néia era uma figura. Ou melhor, uma pintura. É que todos os dias ela pintava o rosto com tinta guache. “Volto a ser criança”. O que ela queria dizer com isso? Que a tinta rejuvenescia como um creme Pond’s? Ou tudo não passava de coisa de adulto saudoso da infância?

A tia contava que cada cor trazia um beneficio diferente para a pele. O vermelho era pra se apaixonar. O verde, pra encontrar uma solução. O amarelo, pra correr sem parar. E com o lilás, dormia-se que era uma beleza.

Quanta cor naquele dia, quanta informação. Pra onde quer que olhasse, Clara tinha a impressão de que um arco-íris a seguia. Encafifou-se com a miragem, da qual só se livrou quando dormiu.

Porém, no outro dia, aconteceria algo mais surpreendente. Clara foi ao parque com Tito, seu melhor amigo, para brincar de gude. Exaustos depois do jogo, deitaram na grama e olharam para o céu. Clara sentiu-se tonta. Fechou os olhos. Quando se recompôs, mirou o céu novamente e... Todas as nuvens estavam coloridas, em forma de flor, com pétalas matizadas de lilás, amarelo, verde, vermelho...

Tito não via nada disso, as nuvens estavam branquinhas pra ele. Mas como assim? Clara coçou os olhos, e nada. As nuvens em forma de flor continuavam a desfilar pelo céu. O amigo ouvia atentamente à narração que Clara fazia da cena. Mas, pra ele, aquela menina gostava de inventar uma história.

Clara levantou-se lentamente. Será que tudo não passava de uma enxaqueca? Convenceu Tito a levá-la para casa de olhos fechados. Afinal, se fosse pra ver a vida colorida daqui pra frente, que começasse em sua casa.

No dia em que Clara se fez de louca

2010-02-23T17:52:00.001-08:00

Um sujeito arregala os olhos e aumenta a voz, em defesa de sua ideia inviável. A mulher protesta, chora, ergue as mãos trêmulas. Os demais, enrustidos, olham pro chão. Alguns se escondem debaixo da mesa.

Naquele dia, Clara observava com mais atenção essa cena. Era recorrente. Desenhou uma moldura imaginária em torno do drama e singelamente assistiu. Até decidir que perderia o juízo também, pra ficar na moda.

Aconteceu num impulso - lady Clara arrotou bem alto. Todos silenciaram e trocaram olhares, enquanto ela sustentava um olhar vidrado. Levantou-se, elegante e lentamente, e saiu. Como se nada tivesse acontecido.

Perguntas que me calam: No lotação

2010-01-13T04:30:00.000-08:00

Por que em São Paulo a porta de saída dos ônibus fica no meio, reunindo em um único metro quadrado pessoas que passam da catraca e pessoas que querem descer?

Sobre a felicidade

2010-01-08T03:31:00.000-08:00

"Charles, portanto, era feliz, sem se importar com nada deste mundo. Uma refeição a dois, um passeio à tarde pela rua principal, um afago nos cabelos, a vista do seu chapéu de palha pendurado no fecho da janela e muitas outras coisas ainda, que ele jamais suspeitara pudesse dar prazer, formavam agora a continuidade do seu bem-estar."

Madame Bovary, de Gustave Flaubert

Ilustração: Zé

Sujeito digital

2009-12-17T06:13:00.000-08:00

Tenho treinado o desapego desde que sai da casa dos meus pais, há 13 anos. A cada vez que mudamos de lugar, nos despedimos das pessoas e doamos objetos que não cabem na mala. Olha que já mudei seis vezes nesse período!

Ontem matutei sobre isso, depois de perder um celular que me custou várias parcelas no cartão de crédito. Fiquei pensando se o que estava sentindo era apego, raiva, preocupação com grana... Tudo que o Budismo chama de “mentes negativas”. Claro que estava irritada por ter jogado dinheiro no lixo. Mas não era só.

Imaginei como caminharia pela cidade sem ouvir a seleção de músicas gravada no meu celular. Não havia feito o backup no computador! Sem contar que não se pede informação a uma retirante-na-Paulista-sem-GPS. E a voz de Heródoto Barbero, como eu ficaria sem ele no trajeto ao trabalho, quando ouço rádio pelo aparelho?

Tem também minha agenda, toda arrumadinha, Clau blog, Clau tia, Clau USP, Clau Vivo, nessa ordem... Meu Deus, e as fotos íntimas que registrei com a câmera do meu Samsung (não, não estou pelada em nenhuma delas, mas são íntimas mesmo assim!)...

Pela primeira vez, dei-me conta de que perder o celular é pior do que perder o RG. É se perder!

Perguntas que me calam: Copenhagen

2009-12-12T07:29:00.001-08:00

Para que embalar duas vezes um mesmo produto? Os presentes de Natal vêm num saco e numa caixa ainda por cima... Os sucrilhos, aparentemente tão inocentes, também carregam consigo esse mesmo mal.

Clara ganha e logo perde seu superpoder

2009-09-14T16:54:00.000-07:00

Um belo dia, Clara saiu com sua máscara na mochila. Queria só ver a cara dos colegas ao encontrá-la mascarada na escola, na hora do recreio.

E assim foi: sentou-se no banco do parque vestindo a máscara que fizera com papel machê. Era certo que todos zombariam (ah, essas crianças são umas pestes, a gente sabe!). Mas Clara se fez de desentendida. E, pela primeira vez, seu rosto não enrubesceu. Era como se tivesse ganhado um superpoder com a máscara, não lá muito nobre no mundo dos adultos: a indiferença.

Porém, como tudo que vai contra nossa natureza, essa sensação durou pouco... Durou até um garoto sentar-se ao seu lado, usando nada menos do que... Uma máscara. Do Batman. Clara soltou um sorriso nervoso e prendeu a respiração, só de pensar que ele teria descoberto seu segredo, sua intenção. Então seu rostou pegou fogo novamente.

Os sonhos e a máscara na ficção de Clara

2009-09-13T16:46:00.000-07:00

Compartilho aqui duas obras que contribuem para a construção de Clara Pálida. Esta justifica por que uso os sonhos como matéria-prima da ficção:

“...os sonhos são experiências que parecem muitas vezes mais reais que a vida imediata. O mesmo podemos dizer da ficção, ou desses modelos ficcionais que atingem o ápice de seu poder expressivo e simbólico – não só parecem mais reais que a vida, como dão a impressão de uma completude e integridade jamais alcançadas pela experiência imediata." [Ficção, Comunicação e Mídias, de Cristina Costa Castilho]

E esta me ajuda a moldar a máscara de Clara como metalinguagem da ficção:

“A máscara separa os participantes [da ficção] dos não participantes e reforça a natureza especial da realidade compartilhada.” [Hamlet no Holodeck, de Janet Murray]

Como assim? Na próxima história de Clara, essas idéias ficarão mais evidentes.

Review História do Brasil

2009-09-10T05:56:00.000-07:00

Este texto é de Maria Cristina, senhora minha mãe. Revela muito bem sua capacidade de reportar histórias bizarras, que ela normalmente ouve no rádio da cozinha.

"Esta História do Brasil, contada e recontada, é de uma chatice ímpar! Não sei quem criou tantas datas, tantos heróis, tantos acontecimentos bizarros. A começar pela historia do nosso País, desde seu descobrimento ele já se encontrava descoberto pelos índios. A coisa na verdade começou assim:

O Fidalgo Português Pedro Álvares Cabral vinha perdidão por estes mares afora, com a sua esquadra repleta de sem-tetos, sem-terras... E Frei Henrique jogando água benta na galera, a fim de acalmar a muvuca.

Pepeu estava a rigor, com sua fantasia que desfilaria na primeira batucada que tocassem. Inspirou-se nas vestes carnavalescas do companheiro Bornay, que naquela época, em terra firme, já depenava os sobrecus das araras, emas e pavões brasileiros.

O Navio do Fidalgo Pepeu balançava muito, ondas fortes batiam em toda direção, quando um olhudo trepou no alto de um mastro e, avistando um monte, berrou em alto e bom tom:

- Terra à vista, não serão aceitos cartões de crédito, nem pré-datados!

Pela grande quantidade de coelhos existente no local, deram-no o nome de Monte Pascoal.

No Rolex do Pepeu marcava 22 de abril de 1500. Foi recebido por índios pelados, que se diziam donos da terra, e por índias também peladas, que admiravam suas vestes. Para conquistá-las, distribuiu MP3 Players onde se ouvia: Índia seus cabelos nos ombros caindo... E, logo em seguida, o Créu, na velocidade cinco...

Assim os índios foram tapeados pelos importados. Frei Henrique, para amenizar a coisa, resolveu rezar uma missa. Sua intenção era arrecadar dízimo entre os índios, mas foi interrompido com uma cutucada de flecha no traseiro, e recolheu suas orações.

Levantaram uma questão quanto ao nome da descoberta: Ilha de Vera Cruz? Não, não se tratava de uma ilha. Terra de Santa Cruz? Não, a terra não era tão santa... Brazil, zil, zil, por causa de uns paus vermelhos arrancados pelo desmatamento ilegal.

Era uma terra maravilhosa, pássaros, coelhos, árvores, índios, todos reinvindicavam a posse da terra. Cabral se achava: mandou descer do navio vinhos, comidas fartas e um cantor português da cabeça de carneiro, que cantava:

- É uma casa portuguesa, com certeza...

Todos caíram na farra! Índios tocavam tambores, Cabral soltava a franga. Frei Henrique tirou a batina e dançava pelado no meio de todos, os sem-tetos e os sem-terras iam demarcando a área, fazendo a primeira reforma agrária brasileira.

E nosso País começou com invasão de terras, contrabando, desmatamentos, altos pileques... Hoje, meio século depois, a historia é a mesma."

Clara by Paulinho Couto

2009-09-08T10:18:00.000-07:00

Esta é Clara imaginada por Paulinho Couto. Desenhista da minha top list, ao lado de Will Eisner.

Acompanho o trabalho de Paulinho desde 1996, quando o conheci na Faculdade de Comunicação da Universidade Federal da Bahia. Impressionei-me desde então com sua destreza para o desenho. Durante as aulas, rapidinho ele riscava todo o caderno, e enchia tudo de movimento e sentido. Eu ficava pasma. Afinal, demoro tanto pra fazer uma única linha "reta"...

Este desenho ilustra perfeitamente o post Quanta Flor, por isso aparece lá também. A propósito, ontem vi o filme Coraline. Assim como Clara, a personagem passeia por um jardim super colorido. Desconfio que as flores sejam recorrentes no mundo da fantasia.

Em breve, Clara em outras versões.

O tempo pára, sim!

2009-08-29T12:04:00.000-07:00

Clara entedia-se facilmente. É que o tempo parece parar de vez em quando, já percebeu? E então se abre uma grande oportunidade para pensar em coisas que levam a lugar algum. Coisas que deveriam permanecer escondidas no fundo de uma caixa preta. Nessas horas que não passam, a vontade de Clara é dormir, e só acordar quando o tempo resolver andar de novo.

Meu partido é um coração partido

2009-08-11T17:20:00.000-07:00

Descobri tarde que o melhor título para o post anterior seria o deste post. Pois Cazuza traduz tudo isso:

Meu partido
É um coração partido
E as ilusões
Estão todas perdidas
Os meus sonhos
Foram todos vendidos
Tão barato
Que eu nem acredito
Ah! eu nem acredito...

Meus heróis
Morreram de overdose
Meus inimigos
Estão no poder
Ideologia!
Eu quero uma prá viver
Ideologia!
Eu quero uma prá viver...

Pois aquele garoto
Que ia mudar o mundo
Mudar o mundo
Agora assiste a tudo
Em cima do muro
Em cima do muro...

A literatura e a construção das mentalidades

2009-08-10T18:12:00.000-07:00

De manhã, enquanto esperava o trem, pensava sobre o fim das ideologias. Desafio: quem aqui defende verdades definitivas? Quem só vê o mundo com os óculos de Descartes? Ou de Marx? Ou Diogo Mainardi? E comecei a questionar por que não acredito mais em partidos políticos...

Como a gente faz uns links esquisitos quando pensa! Passou-me pela cabeça a jornalista e ex-vereadora Soninha, figura que me inspira confiança, pela sua história de vida... E que não é mais do PT, tampouco do PSDB. Na home do seu site, nem o nome do seu partido aparece. Tem estrelinhas vermelhas lá... Saudades do PT? Hum... Depois de fuçar, escarafunchar, só fui achar no seu blog a primeira citação ao PPS. E comecei a crer que talvez eu não esteja sozinha com esta dúvida: que partido tomar na vida?

Ouvi falar de um tal Paradigma da Complexidade, que seria a mais nova ciência (ou mentalidade, me soa melhor). Talvez encontre aqui uma resposta. Para começar, o "complexo" diz que somos incapazes de evitar contradições (MORIN, 2007: 68). Em palavras vulgares: não dá mais pra simplificar o mundo, vê-lo a partir de um único prisma, ser dono de uma verdade.

Agora, se estamos no olho desse furacão, como entender exatamente o que se passa? A literatura vislumbrou lá atrás o que estaria prestes a acontecer. Os artistas viram, antes dos cientistas. Em Introdução ao Pensamento Complexo, de Edgar Morin, encontrei isto aqui:

“Não se deve acreditar que a questão da complexidade só se coloque hoje em função dos novos progressos científicos. Deve-se buscar a complexidade lá onde ela parece em geral ausente, como, por exemplo, na vida cotidiana.

Essa complexidade foi recebida e descrita pelo romance do sec. XIX e início do século XX. Enquanto nessa mesma época, a ciência tenta eliminar o que é individual e singular, (...) o romance, ao contrário (Balzac na França, Dickens na Inglaterra), nos mostra seres singulares em seus contextos e em sua época. Ele mostra que a vida mais cotidiana é, de fato, uma vida onde cada um joga vários papéis sociais, conforme esteja em sua casa, no seu trabalho, com amigos ou desconhecidos. (...)

A relação ambivalente com o outro, as verdadeiras mudanças de personalidade como acontece em Dostoievski, o fato de que sejamos agarrados pela história sem saber muito como (...), o fato de que o próprio ser se transforma com o passar do tempo, como o mostram admiravelmente Em Busca do Tempo Perdido e, sobretudo, o final do Tempo Reencontrado de Proust, tudo isto indica que não é simplesmente a sociedade que é complexa, mas cada átomo do mundo humano.” (MORIN, 2007: 57-58)

Ei, você, pode me ouvir?

2009-07-26T13:08:00.000-07:00

Ontem falamos sobre o silêncio. Paulo contou que passara dez dias calado, em um retiro. Claudia ouvia, taciturna, a história de Paulo.

Apesar do esforço e certo fastio, Paulo sobrevivera à experiência. Soube se comunicar com gestos, sem dizer palavra, quando começou a limpar o quarto e os colegas juntaram-se voluntariamente a ele. Também soube a hora de comer, a hora de dormir. E aprendeu que palavras são desnecessárias e podem até machucar.

Difícil calar, se as pessoas não abrem mão de seus celulares. Afinal, não se pode perder mais tempo, nem na fila do cinema. Então falemos! E não basta falar, é preciso se fazer ouvir, aumentar a voz ao telefone, para que todos saibam que levamos uma vida menos ordinária.

Em nossa rede de relações, conhecemos ao menos uma criatura que nos atropela quando ainda ensaiamos abrir a boca. Mesmo calado, esse sujeito parece não prestar a mínima atenção no que dizemos.

E quem vai nos ouvir? Claudia?

Perguntas que me calam: Episódio no café

2009-07-22T08:00:00.000-07:00

Você pede um expresso, estende o dinheiro, e logo começa a conversar com o amigo solidário que lhe acompanha na fila.

O caixa interrompe o papo pra perguntar:
"Mais alguma coisa?"
"Algo mais?"
"Só isso?"

= /

Suco de laranja

2009-07-22T05:00:00.000-07:00

Acabo de ler uma passagem da vida de Sartre que me fez lembrar o meu amigo Paulo Araújo (a quem prefiro chamar de "Fran"), grande intelectual Potiguar, Secretário de Comunicação da Prefeitura de Natal e editor do blog Coluna do Francisco:

"Ao passar na capital [França], poucos meses mais tarde, Sartre e Simone de Beauvoir encontraram, em um café de Montparnasse, Raymond Aron, que voltava de Berlim, onde estudara a doutrina fenomenologista de Edmund Husserl. Simone relataria este encontro em suas memórias. Aron, no meio da conversa, enfatizou: "Está vendo, meu amigo", apontando para um copo, "se você é um fenomenologista, poderá falar deste coquetel e estará falando de filosofia". Sartre empalideceu de emoção diante da frase. Era exatamente o que ambicionava havia anos: falar das coisas como as tocava..." (SARTRE. A Idade da Razão. Rio de Janeiro: Nova Cultural, 1996)

Explico:

Certo dia, eu, Fran e nossa amiga Vero “do Recife” fomos tomar um café antes do cinema, na Rua Augusta. Subitamente, Fran pulou da cadeira:

- Vamos, minha gente, a sessão vai começar, estamos super atrasados!"

Apaulistanou, amigo? Não exitei em provocá-lo:

- Fran, por que tanta pressa? Que tal olhar para este suco de laranja e pensar: isto é só um suco de laranja?!

Desde então, Fran não perde a oportunidade de fazer piada, criou uma caricatura dessa situação, a que ele chama de experiência conceitual.

Bons tempos...

Foto: Brassaï [Jean Paul Sartre no Café de Flore, 1944].

Signos

2009-07-20T18:47:00.001-07:00

Um dos hobbies preferidos de Clara era colecionar coisas. Colecionava figurinhas, guardava inclusive as repetidas em uma caixa de papelão, em bolos amarrados com elástico.

Passava horas rearrumando os montinhos, recriando categorias. Aproveitava para reler as mensagens das figurinhas, curiosa para saber quem haveria escrito aquelas frases tão estúpidas:

"A vida é uma grande piada se você for um bom camarada."
"Depois da tempestade vem um arco-íris de felicidade."

Ora, o que quer dizer tudo isso, se nas ruas pessoas morrem de fome e frio?

Lar, labor e lazer

2009-07-04T12:11:00.001-07:00

“Para o autor [Oldenburg], há três tipos de lugares que são importantes na vida de um individuo. O lar, que consiste em um primeiro lugar, onde está a familia, o trabalho, que é o segundo lugar, e os parques, pubs e espaços de lazer, que consistem nos terceiros lugares, aqueles onde os inidviduos vão para construir laços sociais.” (Recuero, 2009: 136)

Idéia de máscara

2009-06-24T09:27:00.000-07:00

Quando Clara usou sua máscara pela primeira vez, sentiu-se tão confortável! Agora ninguém mais riria dela, se ficasse ruborizada. Mas o que a deixava assim, tão envergonhada? Ah! Tanta coisa... Absurdos da vida... Uma vez seus pais brigaram em plena rua, a tapas. Pessoas andavam rapidamente, mas ela tinha certeza que TODO MUNDO VIU! “Por que só agora tive essa idéia de máscara?”, cobrou-se Clara.

Relações

2009-06-24T08:48:00.000-07:00

Dois textos meus em dois blogs de dois queridos amigos!

. Carta da leitora
. Somos cegos ao óbvio

Paulo e Bela, obrigada por compartilhar!

"já sei, o amor"

2009-06-12T04:59:00.000-07:00

De Jorge Luis Borges:

"Estar contigo ou não estar contigo é a medida do meu tempo."

Receita de Clara

2009-06-11T16:41:00.001-07:00

Resgate aquele monte de papel guardado, meio amarelado, rabiscado a lápis de cera. Reveja os bonecos com cabeça grande e pernas de palito que você, sim, você mesmo desenhou - criativo, desde que nasceu.

Agora pique tudo, com paixão. Isso! Mas, calma, não descarte sua infância no lixo, não. Jogue tudo num balde d'água. No dia seguinte, você obterá um caldo. Um caldo bege. Então peneire o tal, até obter uma pasta, e acrescente bastante cola Tenaz.

Foi assim que Clara fabricou sua própria máscara...

L'Enfant Terrible

2009-06-10T19:00:00.000-07:00

Clara era magrela. Tinha canelas finas e pele rosada. Aliás, gostava de cor-de-rosa, no quarto, na roupa, na vida. Mas tinha pavor a ficar com a cara mais rosa do que já era. Isso acontecia quando falavam coisas estranhas, ou quando olhavam muito pra ela.

Um belo dia, Clara pediu à mãe um rosto assim, tipo bege. Uma máscara, se não tivesse outro jeito. Aí a babá falou: “menina, cuidado com o que você deseja!” Aos oito anos, ela não entendeu a bronca. Entenderia anos depois...

Ainda sobre o tempo

2009-06-09T18:18:00.000-07:00

Alan Ligthman, em "Os Sonhos de Einstein":

“Numa pequena biblioteca da escola politécnica de Zurique, um rapaz e seu orientador estão discutindo o trabalho de doutoramento do rapaz. É dezembro, e o fogo queima na lareira sobre cuja moldura há uma prateleira de mármore branco. O jovem e seu professor estão sentados em confortáveis cadeiras de carvalho ao lado de uma mesa redonda coberta de páginas preenchidas por cálculos e mais cálculos. A pesquisa tem sido difícil. Uma vez por mês, durante os últimos dezoito meses, o jovem tem se reunido com seu professor nesta mesma sala. Ele pede orientação e esperança, estuda por mais de um mês, e volta com novas questões. O professor tem sempre lhe dado respostas. Hoje, novamente, o professor explica. Enquanto o professor está falando, o jovem olha pela janela, observa como a neve se mantém agarrada ao espruce ao lado do prédio, imagina como se virara sozinho depois que se formar. Sentado em sua cadeira, o jovem dá um passo hesitante no tempo, apenas minutos rumo ao futuro, arrepia-se com o frio e a incerteza. Recua. Muito melhor é ficar neste momento, ao lado do calor da lareira, ao lado da ajuda calorosa do orientador. Muito melhor é parar o movimento do tempo. E assim, neste dia na pequena biblioteca, o jovem estaciona. Seus amigos passam por ele, detêm-se por um instante para vê-lo parado neste momento e continuam rumo ao futuro cada qual em seu ritmo”

Sobre a ternura

2009-06-09T18:02:00.000-07:00

Do filósofo colombiano Luis Carlos Restrepo, em "O Direito à Ternura":

“O que nos caracteriza e diferencia da inteligência artificial é a capacidade de emocionar-nos, de reconstruir o mundo e o conhecimento a partir dos laços afetivos que nos impactam.”

“Nós cidadãos ocidentais sofremos uma terrível deformação, um pavoroso empobrecimento histórico que nos levou a um nível jamais conhecido de analfabetismo afetivo. Sabemos do A, do B e do C; sabemos do 1, do 2 e do 8; sabemos somar, multiplicar e dividir, mas nada sabemos de nossa vida afetiva, razão pela qual continumaos exibindo grande entorpecimento em nossas relações com os outros, campo em que qualquer uma das culturas chamadas exóticas ou primitivas nos supera de longe.”

“... fazemos uma defesa exagerada da autonomia, entendida como não depender dos outros para não ver cortadas as nossas possibilidades de crescimento.”

“... continuamos destruindo a possibilidade de ternura para ver realizada as nossas ambições.”

“A caricia é uma figura que tem estrita relação com o uso do poder, podendo-se dizer que, enquanto o autoritarismo é um modelo político agarrador e ultrajante, a democracia é uma forma de carícia social onde nos abrimos à co-gestão e à práxis incerta, sem as quais é impossível construir uma verdade com o outro.”

“... os modelos hierarquicos se reproduzem nas atividades políticas e administrativas, tiranizando a vida diária.”

A velocidade das coisas

2009-04-15T16:48:00.000-07:00

As meninas falavam sem parar sobre um filme “muito engraçado”. “Será que todo mundo precisa rir das mesmas histórias?”, perguntou-se Clara, antes de se distrair completamente da conversa das amigas.

Clara estava tão irritada com o nível de detalhes da narração, que ficou enjoada. Era um sinal de que começaria a ver tudo em câmera lenta. E foi justamente o que aconteceu.

O que se seguia ao enjôo era dramático. Clara só conseguia atentar para o movimento dos lábios das pessoas. E já não prestava mais atenção no que diziam. Automaticamente, um risinho torto congelava-se em seu rosto.

Clara deslocou o olhar para a janela do trem em movimento, tentando se conter. Em seguida, mirou a rua paralela, onde os carros corriam mais lentamente do que o trem. Não via a hora de chegar, pois temia aparentar sua total distração.

Parecia ter passado uma vida, até que o trem parou. Clara fingiu que teria de descer ali mesmo, uma estação antes, com a desculpa de passar em uma livraria.

Todo esse devaneio a seguiu pelo caminho, até que algo finalmente conseguiu capturá-la. Um beija-flor, que tremulava sobre um arbusto florido. Clara forçou um olhar câmera lenta para contar o sobe-e-desce das asas. E então riu de si mesma.

Don Quixote de la Mancha

2009-03-22T17:18:00.000-07:00

"Resumindo, ele se enterrou tanto em seus livros que passou as noites lendo desde o crepúsculo até a alvorada e os dias desde o amanhecer até o escurecer; e então de pouco dormir e muito ler seu cérebro secou e ele perdeu o juízo. Ele preencheu sua mente com tudo o que lera nos livros com encantamentos, disputas, batalhas, desafios, ferimentos galanteios, amores, tormentos e outros disparates impossíveis; e impregnou tão profundamente sua imaginação com a crença de que todas as coisas imaginárias que lera eram reais, que... decidiu... tornar-se cavaleiro errante e viajar pelo mundo de cavalo e armadura em busca de aventuras."

Dormindo com um vampiro

2009-02-26T18:19:00.000-08:00

Adriana trabalha do meu lado. Ela é a primeira personagem do “Leitor insone”, porque foi a história dela que me fez criar esta seção.

Tudo começou assim: durante dois dias seguidos, Adriana apareceu-me com os olhos vermelhos e inchados, quase uma vampira. E não é que tinha a ver com vampiros a sua expressão? É que essa moça apressada perdera as últimas noites lendo, lendo, lendo, um único livro de 400 páginas.

Refiro-me ao “Crepúsculo” (Twilight), de Stephenie Meyer, que inspirou o filme de mesmo nome, em cartaz nos cinemas, e uma série de TV nos EUA. Como se não bastasse terminar o primeiro livro da coleção (Twilight Series), Adriana ainda comprou os próximos, New Moon, Eclipse e Breaking Dawn. E passou mais algumas noites em companhia deles.

O que tanto atraiu Adriana desse jeito assim, que não largava a leitura? Preciso considerar que minha vizinha de mesa é uma figura um tanto agitada, fala rapidinho, se interessa por tudo que lhe deixem na mão ou que lhe contem (e sempre dá sua opinião sobre o que lhe contam, vale dizer). Era de se esperar que, durante a noite, ela não fosse diferente.

Vamos dizer que seus sonhos noturnos foram seguidamente traídos por uma espécie de sonambulismo literário, ou posso até chamar de meditação. Afinal, o que é a meditação, senão a arte de focar o pensamento? E não era isso que Adriana estava fazendo? Uma pessoa que conversa consigo mesma deve pensar bastante, então imagina quanto pensamento ela tinha que deixar de lado para se concentrar somente nos livros!

%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%

Aliás, que história é essa, tão interessante para Adriana? Conta ela que é uma fábula de amor entre um vampiro e uma humana. “Você pode dizer que é água com açúcar, mas o interessante é a forma como a autora escreve sobre a impossibilidade de um amor”, defende Adriana. Vale dizer que toda a história é contada pela mocinha apaixonada, mas a autora já está providenciando um quinto livro, desta vez sob o ponto-de-vista do vampiro.

Adriana explica que os livros da série reconstroem o mito do vampiro, pois nessa saga ele não morre por qualquer coisa. A luz do sol, por exemplo, não é mortal, apenas reforça a cor reluzente da pele dos vampiros. E é óbvio que eles não querem ser percebidos no meio da multidão, por isso fogem dela como o diabo da cruz.

Bom, acho o Drácula de Bram Stocker charmosíssimo, então tendo a negar todas as outras espécies de vampiros... Mas confesso que Adriana despertou meu interesse pelos livros de Meyer, sem eu nunca ter lido nem a orelha deles.

+ Drácula de Bram, só para relembrar.

Leitor insone

2009-02-20T04:05:00.000-08:00

Segundo o escritor irlandês James Joyce, o "leitor ideal" é aquele que sofre de uma "insônia ideal". Mais tarde, o italiano Umberto Eco completou: o leitor ideal, ou "leitor-modelo", é aquele que o autor tem em mente quando escreve. Tudo isso para dizer que o leitor é o personagem principal desta nossa coluna.

Vale mais esta explicação: amamos leitores que trocam o sono por uma boa leitura, ou que fazem do sonho sua forma de ler o mundo. Porém, não buscamos aqui o "leitor ideal", que interpreta tudo exatamente como o autor planeja. Os próprios escritores sabem que o leitor é um bichinho cheio de personalidade, faz o que quer e bem entende do texto. Bom, não? Afinal, que monótono seria se todo mundo pensasse igual!

Então vamos falar aqui de outra espécie de leitor, apresentado por Eco como o "leitor-empírico". Explica ele, em seu livro Seis passeios pelos bosques da ficção, que "os leitores empíricos podem ler de várias formas, e não existe lei que determine como devem ler, porque em geral utilizam o texto como um receptáculo de suas próprias paixões..."

Entendeu?

Se não, mande um comentário que a gente continua falando sobre esse assunto.
Se sim, siga em frente com nossas histórias de leitores insones, apaixonados, fabulosos!

Clara Pálida quando jovem

2009-02-19T07:39:00.000-08:00

A partir de agora, vou contar a história da infância de Clara. Quem sabe assim você entenda por que ela é o que é, aos 18 anos.

Você precisará ser bastante astuto, já que nem tudo na vida de uma pessoa tem uma explicação muito óbvia. O que posso garantir é que você vai saber por que seu apelido era Clara Pálida...

Sei que você não merece essa mudança temporal tão brusca na narrativa... Por isso, vou presenteá-lo com uma foto de Clara aos 16 anos. Foi o ano em que tudo mudou...

Quanta flor

2009-01-13T14:39:00.000-08:00

O que poderia estar acontecendo no jardim de Clara, que no primeiro dia do ano amanheceu cheio de flores? Alguém haveria plantado tudo durante a noite, enquanto ela sonhava? Ou as sementes que um dia semeara ali - tão velhinhas, coitadas, abafadas debaixo da terra, caladas - resolveram se manifestar em massa, de uma hora pra outra? Seria aquilo uma espécie de rebelião pós-primaveril?

Clara não sabia de nada, mas foi investigar. Examinou primeiro o girassol, pavoroso de tão grande, cheio de fiapinhos pelo caule, e nas pétalas também. O miolo, então, era macroscópico, dava para ver tudo, tudo, até contar o número de polens. Clara teve medo de ser engolida. Mas, pensando bem, o senhor girassol era simpático, não faria nada de mal. Ao contrário, refletia, cheio de si, a luz do dia, não tinha como ficar triste quem passasse por perto.

Logo ao lado, Clara mirou uma planta quieta, não sabia o nome... Tinha folhas e pétalas duras, e flutuava numa poça de água avermelhada. Era de poucos amigos, Clara então não quis nem mexer. Imagina se saísse um inseto esquisito de suas entranhas, que acumulavam pocinhas de barro? Não se atreveria!

Caminhou mais um pouco, e encontrou um cacho de orquídeas apaixonantes, matizadas branco e lilás. Delas, não teve medo, chegou bem perto para percorrer cada detalhe. Todas as flores, além de tão pequenas e cheias de minúcias, tremiam ao passar do vento, o que fazia o passeio visual de Clara ainda mais perturbador.

Fatigada, Clara, enfim, deixou-se cair na grama. Começou a calcular quanto trabalho teria para cuidar de todas aquelas criaturas.

Um trem, um homem, um rio

2008-11-26T02:45:00.000-08:00

Clara voltava do sítio naquele dia. Tinha os olhos fixos na plantação de milho, que a seguia por todo o caminho. Como era gostoso viajar de trem e pensar... Clara pensou tanto durante a viagem que chegou a imaginar como seria se tivesse nascido homem. Não, não desejava as mulheres. Ao contrário, queria ser homem em alguma outra vida para não ter que sofrer das dores femininas.

Se fosse um deles, seria, em uma palavra, descente. Como os rios. Imaginava-se alto. Mas teria imperfeições físicas que fariam toda a diferença – braços mais longos que o necessário, falanges grossas e mal acabadas, olhos fundos demais, barba cheia de buracos e uma cicatriz do lado do olho esquerdo. Teria uma natureza aparentemente tranqüila, mas, lá por dentro, guardaria seus redemoinhos. Carregaria consigo apenas coisas leves. Seria justo, sim, muito justo. Saberia ver, ouvir, pedir perdão. E choraria, sempre que tivesse oportunidade.

Professor Adilson

2008-11-12T16:58:00.000-08:00

Silêncio

2008-11-02T12:31:00.000-08:00

Clara estava chateada com o rumo das coisas. Era como se todas as pessoas com quem convivia estivessem escorrendo entre os seus dedos, como um bolo molhado de areia. Resolveu então viajar para o sítio, mesmo sabendo que isso não mudaria nada. Lá havia uma lagoa cor de guaraná, onde Clara costumava mergulhar para ficar em silêncio. A tarde de sol deixava a água bem iluminada. Dava até para ver os peixes, que se aproximaram quando ela chegou, como se pedissem atenção. Clara estendeu a mão dentro d'água para atrair os peixinhos. E foi então que se deu conta de que não estava só.

Estranhamente imóvel

2008-10-22T18:13:00.000-07:00

Gente, mas que loucura toda é esta? Alguém aqui pode me explicar? Aliás não, não, melhor não! Prefiro vaquinhas no pasto a investir no mercado de capitais. E esta pérola faz-me sentir mais normal:

"A economia de Nova Iorque e de outros importantes centros financeiros foi ameaçada pela rápida queda do volume negociado. Mas o resto do mundo permaneceu estranhamente imóvel." (David Harvey)

Por quê?

2008-10-22T17:35:00.001-07:00

Já aconteceu de pensar em algo e, logo depois, ler alguma coisa a respeito do que pensou? Na carroceria de um caminhão, em um outdoor ou em um jornal velho? Pois foi o que aconteceu com Clara.

Naquele dia de manhãzinha, a caminho para a aula, perguntava-se ela por que os dias estavam passando tão depressa. E não é que o professor pediu a leitura de um texto sobre o assunto? O autor, David Harvey, falava assim:

"Tem havido várias respostas à ação da compressão do tempo-espaço. A primeira linha de defesa é a fuga para um tipo de silêncio exaurido, blasé ou encouraçado (...). A segunda reação equivale a uma negação voluntariosa da complexidade do mundo (...). A terceira resposta (...) é uma tentativa de extrair ao menos um mundo aprrensível da infinidade de mundos possíveis que nos são mostrados diariamente na tela da televisão. (...) A quarta resposta tem sido tentar montar no tigre da compressão do tempo-espaço mediante a construção de uma linguagem e de imagens capazes de espelhá-la e, quem sabe, dominá-la."

Clara começou a pesquisar sobre o assunto, e encontrou um texto interessante na internet. Mas continuou sem a sua resposta.

Minha grande dúvida atual

2008-10-14T18:39:00.000-07:00

Por que será que as pessoas são tão apegadas? Algumas ao corpo, outras às roupas, outras às suas atividades e obras diárias? Outras ainda, como eu, apegadas aos outros e aos sentimentos? E aquelas, coitadas, que não se descolam da razão? Se, no fim de tudo, restará apenas pó?

Sobre o Trabalho

2008-10-14T17:28:00.000-07:00

Clara passou a tarde lendo, lendo... coisas sobre psicologia e trabalho, de Christine Revuz. Anotou em seu diário algumas idéias que lhe chamaram a atenção:

“O homem, ser de necessidade, mas também de desejo, busca um equilíbrio precário em sua vida psíquica através de objetos como o trabalho, suscetíveis de apaziguar suas contradições.”

"Quando a gente encontra as pessoas, de imediato lhes perguntamos: 'e você, o que é que faz da vida?' Neste momento, que resposta podemos dar? Podemos assumir a resposta que corresponde ao trabalho que fazemos?"

"Será que no desejo de meus pais eu sou uma pessoa de bem se digo: 'sou técnico na Rolex' ou isso não vai ser bem visto, de jeito nenhum?"

"O que faz com que meu vizinho, na montanha, no silêncio, passe todos os dias sozinho a fabricar cerâmicas? É uma escolha. O que acontece quando ele maneja a terra, o que faz com que, no caso dele, possa encontrar plenitude naquela atividade, e isso após ter tido uma formação em Altos Estudos Comerciais? É enigmático."

“O trabalho permite as operações psíquicas ligadas ao estatuto de adulto: o acesso a autonomia material; o reconhecimento pelo que se faz; a participação na construção de um viver junto.”

“...se fabrica a sociedade pela maneira de se trabalhar, pela maneira de dar o troco, de acolher os doentes, de atender o telefone, a gente está sempre criando o mundo.”

Should I stay or should I go?

2008-06-10T06:25:00.000-07:00

Clara nunca havia tido tantas dúvidas. Tamanha era sua falta de atitude... Não sabia se pulava da montanha em vôo livre, ou se descia pelo outro lado, com equipamentos seguros e pés no chão.

Será que era problema de idade? Estava mais medrosa, portanto mais adulta? Não queria vincular as duas coisas, para que isso não virasse um paradigma. Mas haveria outra explicação?

Poxa, antes era tão fácil decidir as coisas...

Clara sempre se viu pronta para os riscos, e agora estava ali, sem conseguir dormir. Porque queria produzir algo mais útil. Que fizesse sentido.

Bom dia!

2008-04-15T04:37:00.000-07:00

sei que você está cansado
que você está gripado
que você está estressado
mas isso não justifica
uma vida de lamúrias e lamentações

uma hora é porque perdeu o trem
outra é porque não está apaixonado
definitivamente
seu problema é de mentira
e é todo seu

se é que vale de alguma coisa
digo que eu,
cá com minhas angústias,
logo tenho procurado
ficar em paz

é assim, rápido,
a crise vai embora
de um dia para o outro
porque tem tanta gente aí
com problemas de verdade

Uma história para deletar

2008-04-01T11:22:00.000-07:00

De volta a casa, Clara manteve-se concentrada em suas reflexões. Resolveu que tomaria uma atitude e procuraria sua amiga Deni, que não via há muito tempo.

Em um impulso, Clara sacou o telefone. Deni atendeu desconfiada, como se não acreditasse que fosse Clara. Ou sei lá se não estava querendo evitar a ligação. Clara fez questão de se identificar, para quebrar o gelo, apesar de saber que Deni reconheceria de longe o seu jeito de falar.

"Oi, tô ligando porque a gente nunca mais se viu, e eu ainda nem conheci seu filho... Como ele está? A gente precisa se ver, vamos marcar?".

Foi então acolhida pela voz falsamente animada de Deni, que, em um impulso, marcou o encontro naquele dia mesmo, porque no fim de semana teria outros compromissos.

"Será que vou incomodar?" Clara estava convencida disso, mas precisava testar se ainda havia um resquício de amizade naquela relação.

Chegou à casa de Deni na hora marcadíssima, mas passou um tempo na padaria da esquina para não parecer ansiosa. Quando resolveu tocar o interfone, seu dedo indicador tremia. Deu-se conta de que isso não acontecia apenas quando estava apaixonada.

O prédio tinha três andares, Clara subiu os três lances de escada respirando fundo. Deni esperava com a porta aberta, e Clara não teve tempo de se recuperar da falta de ar. Abraçou a amiga daquele jeito, com o coração disparado.

Deni foi calorosa, porém não sabia bem o que dizer, falava de forma desencontrada. Clara limitou-se a ouvi-la enquanto direcionava-se para a criança, cacheada e compenetrada. Mexeu nos caracóis do menino e se sentou ao seu lado, para conseguir olhar Deni de frente.

O olho de Deni estava vermelho, teria ela usado alguma droga? Estava tão estranha, distante... Gesticulava demasiadamente, olhava para a criança, depois para a varanda, e quando alguma coisa distraía sua atenção, ela parava de falar e mudava de assunto sem mais por quê.

Clara também não sabia o que falar, pois tudo que dissesse soaria desinteressante naquele contexto. Depois de meia hora, decidiu partir. Deixou a porta de Deni para trás, completamente desmemoriada.

Clara reflete sobre a amizade

2007-11-01T01:41:00.000-07:00

Clara resolveu “encarar” a excursão da faculdade, cujo destino seria um albergue de moças no interior do Estado. Era uma região explorada pelo esporte de aventura. Apesar de odiar tudo que fosse segmentado - "moças", "moços", “esportistas de aventura” etc. -, Clara achava que essa seria uma boa oportunidade para ficar longe de casa.

Porém, o que deveria ser um fim de semana divertido, transformou-se em mais uma missão impossível para Clara – parar de pensar em coisas sérias. Seu esforço começou desde o ônibus da excursão, quando suas colegas entraram em um estado de excitação coletiva. Tudo porque conheceriam meninos novos na festa da Congregação de Albergues.

Clara não estava preocupada com meninos novos. Se encontrasse alguém esquisito como ela, ótimo. Mas seu principal objetivo e, teoricamente, sua fonte de paz interior, seria ficar longe de casa. Era o bastante.

Já nos quartos do albergue, as meninas disputaram o melhor colchão. Depois começaram a arrumar suas roupas e apetrechos nos armários. Clara queria dividir esse momento com alguém, mas todas estavam tão preocupadas com os meninos, que nem pensavam nos detalhes mais singelos. Quem ficaria próximo de quem, para dividir confidências à noite? Quem, como ela, teria um caderninho para anotar as curiosidades sobre o local? Pelo visto, ninguém.

Frustrada, Clara manteve sua mochila fechada, no canto do quarto. Suspirou e saiu do albergue para observar a vizinhança. Com os olhos voltados para os morros na linha do horizonte, descansou a vista e tentou esquecer esses malditos detalhes, que não fariam muita diferença em uma excursão de universitárias solteiras.

De volta ao albergue, as meninas haviam juntado todos os xampus e sabonetes no banheiro. Clara começou a procurar seu xampu entre as dezenas de frascos. Uma colega percebeu sua agitação e disse: “Clara, sua mochila estava fechada, então não mexemos em suas coisas. Está tudo lá”.

Naquele momento, Clara percebeu que não havia criado a mínima oportunidade para ser acolhida pelo grupo. Havia se traído mais uma vez. Precisava parar de pensar.

Como me tornei leitora

2007-10-15T14:11:00.001-07:00

O ritual da leitura é acolhedor. Essa é a imagem que guardo da relação que minha avó tinha com os livros. Deitada de lado na cama, ela se apoiava em um dos braços, enquanto o outro conduzia o dedo indicador molhado de saliva, que passava suavemente as páginas do livro, com a ajuda do polegar. Eu ficava na poltrona do quarto, de frente para sua estante de livros, intrigada com sua concentração. Então ia até a estante para folhear alguns livros. Quem sabe descobriria o mistério que ela parecia desvendar enquanto lia.

A cada visita a vó Ana, saía com um livro emprestado. Meu encanto começou quando ela contava histórias para mim e minhas irmãs. Sair do mundo real me confortava. Quando já estava no colegial, e já havia sido substituída pelos primos mais novos nas sessões de contação de histórias de vó Ana, comecei a ajudá-la a preencher as palavras cruzadas dominicais do jornal A Tarde, com a ajuda de seus dicionários.

Daí foi apenas um passo para me interessar pelos livros de sua estante. O primeiro que li foi "Memórias Póstumas de Brás Cubas", de Machado de Assis, para cumprir os deveres escolares. Em seguida, Lygia Fagundes Telles. Minha avó adorava o conto “Antes do baile verde”, e eu queria saber por quê. Em seguida, peguei um livrinho amarelado de contos de Oscar Wilde, e assim fui tomando gosto pela leitura.

Quando já estava mais crescida, chamou-me a atenção um livro que ficava escondido bem no canto da estante, chamado “Diário de um Ladrão”, de Jean Genet. Perguntei a minha avó se era bom, ela disse que a história tinha muita violência e sexo, e por isso não havia gostado muito. Mesmo assim, matei a curiosidade adolescente.

Seu livro preferido era mesmo Madame Bovary, que também peguei emprestado, novamente para entender por que minha avó gostava tanto, falava dele com prazer. Percebi que ela se identificava com a personagem, afinal, já era uma feminista antes mesmo da queima de sutiãs. Separou-se do meu avô em uma época em que o casamento ainda era uma instituição indestrutível, ainda que fosse mantido apenas na fachada.

Vó Ana também escreve poesias e contos. Minhas irmãs não se interessavam tanto quanto eu por seus escritos, o que me leva a acreditar que todo ser é composto por uma parcela de herança, outra de adaptação e outra de algo bem particular, que forma sua personalidade, independente dos genes e do meio onde vive. A quem quiser, chame isso de alma.

Minha mãe também escreve, mas é outra espécie de texto, quase um cordel, com rimas fáceis e histórias engraçadas, baseadas em acontecimentos da vida real. Basta dar-lhe uma palavra que ela logo trata de compor uma rima. Sua veia repentista está ligada ao seu gosto pelas notícias, especialmente as que ouve no rádio da cidade, as quais transforma em crônicas deliciosas enquanto cozinha, ao recontá-las e reinventá-las de forma cômica para a família e a faxineira.

Gosto em especial de um de seus versos, muito simples, mas que me diz tudo sobre ela:

Há dias em que não quero
Ser gente nem bicho
Ter vontade ou orgulho
Preguiça ou capricho
Há dias em que só quero
Sentar e ficar sozinha
Ver o vento me levar
Qual folha bem sequinha

Minha avó publicou dois livros com seu próprio dinheiro. Já minha mãe não teve ganas de virar escritora, lembro-me de tê-la ouvido dizer que queria ser publicitária. Eu acabei entrando no jornalismo, influenciada pelas referências das duas grandes mulheres da minha vida. Hoje, meu sonho é ter uma editora. Quem sabe assim possa transformar pessoas como elas, que não puderam ir mais adiante devido às suas limitações financeiras e geográficas, em disseminadoras de leitura.

Intertextos

2006-10-26T08:51:00.000-07:00

Estava lendo a definição da palavra "sonho":

"so.nho sm (lat somniu) 1. Imaginação sem fundamento, seqüência de idéias vãs e incoerentes, às quais o espírito se entrega; devaneio, fantasia, ilusão, utopia."

... e me recordei da passagem de um livro:

"Chamou-a Utopia, palavra grega cujo significado é não existe tal lugar" (Quevedo, citado por BORGES, Jorge Luis. "Utopia de um homem que está cansado". In O Livro de Areia. São Paulo: Globo, 2001).

Apenas um sonho

2006-10-25T19:57:00.000-07:00

Clara acordou cansada de seu sonho. Tanta expectativa, mas nenhuma realização... Havia sonhado com o sonho de ir embora. Mas continuava ali, no jardim sem flores da sua casa. A realidade é que precisava terminar de regar a terra estéril ao seu redor.

O jogo das cores

2006-10-25T19:56:00.000-07:00

Clara adormeceu e sonhou.

Sonhou que jogava o jogo das cores com suas amigas, e o condutor, aquele que daria as cartas, era nada menos que o homem mais bonito do mundo.

Clara percebeu que, se tivesse sucesso no jogo, poderia fugir dali com o moço. Então ficou atenta às perguntas lançadas às jogadoras. “Será que o amarelo que eu vejo é igual ao que você vê?”

A cada ponto ganho, as jogadoras iam pintando um pedacinho de suas respectivas grades de pontos, desenhadas na parede do salão de jogos, em forma de mandalas.

Para surpresa de Clara, aquilo tudo foi se transformando em um jogo de sedução. Ela estava perdida, apaixonara-se pelo homem bonito que, adormecido de cansaço, havia deixado os dados rolarem descontroladamente.

Clara abstraiu as companheiras, as cartas e os dados para somente admirar o homem em seu sono. Deitou-se ao seu lado, queria muito beijar a sua boca, a começar pelo lábio inferior, que a atraiu de modo especial.

Imaginou-se sozinha com ele e o momento do beijo, que seria tão intenso a ponto de levá-los para longe de tudo. Porém, nada disso aconteceu.

Quando o homem despertou, Clara fingia que dormia. Suas amigas já estavam para lá de cansadas, então o moço começou a se despedir de todas, porque no fundo aquele jogo foi aborrecedor.

O plano de Clara

2006-10-25T19:54:00.000-07:00

O sonho de Clara era fugir do tédio da vida: todos os dias, levantar, ir à escola, almoçar, estudar, regar a terra, assistir ao Sítio do Pica-Pau-Amarelo, lanchar, desenhar e dormir.

Suas atividades não eram poucas, mas, afora desenhar e cultivar sementes no solo de um jardim aparentemente estéril, tudo parecia muito cansativo.

Para realizar seu sonho, Clara tinha um plano. Começou a arquitetá-lo quando percebeu que, sem uma atitude drástica, não se desapegaria de suas tarefas diárias.

Todos os dias, enquanto regava o jardim, Clara montava um pedacinho de seu quebra-cabeça. Até que, durante um desses rituais diários, foi acometida por uma sonolência irresistível.

Havia um rastro de grama fofa debaixo dos seus pés. Clara não se importou em deitar ali mesmo, naquela ilha verde, a única manifestação de vida do jardim.

O céu que nos envolve

2006-10-24T06:03:00.000-07:00

Por Ulisses Capozzoli

Lembra-se de alguma vez ter acordado pela manhã e observado um raio de Sol perfurando uma fresta da janela e mostrando um vórtice de poeira em movimento, como um minúsculo tornado? Pois as estrelas da Galáxia se parecem um pouco com esta imagem quase onírica de uma manhã despertada no campo, com algum tempo para refletir sobre a vida, sem ter de se levantar, engolir rapidamente o café de manhã e correr para o trabalho.

Não olhamos mais para o céu, tampouco temos um tempo mínimo para refletir sobre o sentido da vida, e assim deixamos de fazer descobertas que podem mudar profundamente nossos pontos de vista. Podemos passar a vida inteira sem nenhuma dessas experiências, o que não deixa de ser surpreendente, afinal, o céu nos envolve por todos os lados.

Relações entre pessoas, observações e descobertas são sempre fascinantes, e aqui vamos considerar apenas mais uma delas para sugerir a importância de observar o céu para a compreensão dos mistérios da vida. Neste caso, a relação é a seguinte: boa parte da água disponível na Terra foi trazida por cometas (montanhas de gelo sujo que circulam pelo Sistema Solar).

Se você considerar que 60% da massa de seu corpo é formada por água, deduzirá sem dificuldade que parte de seu corpo já foi cometa no passado. Surpreendente? Claro. Surpreendente mas real como o dia que nasce. Assim, quando ouvir alguém dizer que somos poeira de estrelas, não duvide. É poético, mas também é real.

Ulisses Capozzoli, editor de Astronomy Brasil, é jornalista especializado em divulgação científica, mestre e doutor em ciências pela Universidade de São Paulo.

Leia aqui o artigo completo.

Poesia preferida 3

2006-10-20T15:04:00.000-07:00

tem dias em que não quero
ser gente nem bicho
ter vontade ou orgulho
preguiça ou capricho
tem dias em que só quero
sentar e ficar sozinha
ver o vento me levar
qual folha bem sequinha.

de Maria Cristina (minha mãe)

Poesia preferida 2

2006-10-20T14:51:00.000-07:00

no quarto,
a voz áspera rouca e sensual
de Janis Joplin
voz áspera de vidro e metal
que escorre pelas paredes
deixando para trás mel e fel.
na noite fria,
procuro a saída.

de Ana Maria (minha avó)

Poesia preferida 1

2006-10-20T14:42:00.000-07:00

nunca mais vi o sol
dourando minhas manhãs
é que chega a maturidade
e pela ordem natural das coisas
tenho de colorir os meus poentes.

de Maria Cristina (minha mãe!)

Como eu me vejo

2006-10-03T10:33:00.000-07:00

Minha mãe sempre disse que um dia me veria em cima de um foguete, fazendo a cobertura jornalística de alguma guerra por aí. Bom, não cheguei a tanto, e nem quero presenciar mais uma guerra no mundo. Mas pelo menos posso voar...

(Valeu a dica, Paulinho, este desenho é muito bom!)

Clara tem um plano

2006-10-03T09:00:00.000-07:00

Clara foi até o quintal para pegar mais água. Chamou-lhe atenção a luz acesa na casinha dos fundos, uma espécie de depósito de coisas velhas, que a desconcentrou de sua atividade de limpeza. Sentia uma forte atração, um desejo incontrolável de apagar aquela luz esquecida.

Abandonou o balde e foi até a casinha, de onde saiu uma menina estranha e descabelada, que conduziu Clara ao interior da habitação. A menina correu até o colo de um homem, igualmente estranho, sentando em uma poltrona de couro branco.

Para fingir que não sentia medo, Clara tentou uma aproximação. Inclusive perguntou ao velho se poderia fechar a porta, com a desculpa que ventava forte. Ele se levantou e disse: “Não, aqui mando eu!”.

Clara tentou controlar o seu pavor quando o homem se aproximou dela, rapidamente. Puxando-a pelo braço, ele sussurrou em seu ouvido: “Eu sempre morei aqui e você nunca percebeu. Sou seu verdadeiro pai.”

Ela já não prestava atenção em seu medo, agora estava absorvida por pensamentos mil. Quando despertou daquele devaneio, sua cabeça havia traçado um plano perfeito, e aquele estranho que se dizia seu pai poderia ser um grande aliado.

Clara em dia de visita

2006-10-03T08:20:00.000-07:00

As horas voaram no dia em que Clara recebeu a visita de sua tia. Tanta coisa aconteceu, que quando ela olhou para o céu, já era noitinha. Bem, vamos então colocar em ordem tudo que se passou:

Clara estava na cozinha, seu lugar predileto na casa. Sua tia entrou com tudo e começou a vomitar feijão pelas paredes. Clara não entendeu nada, e saiu nervosa atrás da tia, que vomitava sem parar. Era feijão, milho, e depois de tantos grãos, dela saiu um líquido viscoso.

Enquanto a prima providenciava uma ambulância, Clara se preocupou em limpar aquela sujeira toda. Foi ao quintal, onde enchia baldes e baldes de água para jogar nas paredes e no chão da cozinha.

Pediu ajuda ao irmão para eliminar as crostas de vômito que haviam se formado sobre a pia, mas o irmão não entendeu a necessidade de Clara. "Não é problema, deixa isso aí", disse o garoto.

Mas Clara não suportava conviver com sujeira, então continuou a jogar água para todos os lados. Até que a tia apareceu, e ela mesma pegou uma faca para raspar a camada de vômito endurecido.

Quando Clara descobriu que não tinha casa

2006-09-25T08:20:00.000-07:00

Clara foi ao encontro do pai e se aborreceu mais uma vez. Viu que ele vestia o filho de uma amiga da família, para deixá-lo na creche. Como se não bastasse o carinho dispensado ao estranho, o pai comentou, enquanto calçava o menino: “Você se lembra desta sandalhinha, Clara? Era sua”. Ela não se conteve: “Minha? E por que não a guarda? Um dia terei um filho para usá-la.”.

Outra pergunta sem resposta, jogada ao vento. Ninguém iria respondê-la, como sempre. Clara perdeu-se em idéias, rememorou cenas do passado, voltou à realidade, depois lembrou de um sonho que teve à noite, onde os espíritos do pai e da irmã rondavam sua casa. “Que casa?”

Quando Clara despertou, o pai já havia desaparecido. Clara correu até a rua, viu que a van já estava em movimento, a metros de distância, e ela seria forçada a sair correndo ou gritar. Fez as duas coisas, chamando atenção de todos os pedestres.

O pai parou o carro. Clara estava ofegante e deixou cair todos os seus livros, o que lhe provocou uma crise de choro. Inabalável, o pai disse: “Vamos, menina, suas irmãs estão atrasadas!”.

Novamente, ela teve pena de si mesma, mas engoliu os soluços para não chegar à escola com cara de choro. Ficaria lá o dia todo, até decidir o que fazer e para onde ir. Precisaria achar uma saída, pois a escola tampouco era sua casa.

A vida e os sonhos de Clara

2006-09-25T08:15:00.000-07:00

A mãe e as irmãs estavam no quarto, arrumando o guarda-roupa. Clara se portava como mera expectadora. Tinha preguiça no corpo, não queria fazer nada além de exercitar seus neurônios. Enquanto reparava o tira-e-bota de coisas do armário, lembrou que precisava de uma toalha para levar à excursão da escola e comentou com a mãe, que lhe entregou um kit próprio para viagem, com uma toalhinha enrolada e uma amostra de perfume.

Quando Clara ensaiou um sorriso, a mãe chamou a irmã e disse que também tinha um presentinho para ela. Não era só uma toalha, não era só uma amostra de perfume. Era um kit completo, com toalha, perfume, saboneteira, escova de dente e de cabelo, e todas as miniaturas de viagem que Clara sempre sonhou ter. A mãe alegou que aquilo ela um presente de aniversário para a irmã. Mas... como assim? A festa da irmã aconteceu há mais de três meses, e Clara estava às vésperas de seus 18 anos!

Clara não sabia o que sentir naquele momento: ciúmes, raiva ou pena de si mesma? Saiu do quarto em um salto e foi até o gabinete da casa, onde pegou um papel e uma caneta, certa de que iria embora, mas antes deixaria um bilhete à mãe:

“Não se lembra do meu aniversário? Vou embora, não sei para onde. Estou triste e sozinha, mas ainda sou minha melhor companhia.”

Clara deixou o recado sobre a cama da mãe, que continuava compenetrada na arrumação dos armários. Não desistiu de ir embora, mas resolveu pegar uma carona com o pai para a escola, e de lá partiria, para sempre. Arrumou a mochila e deixou a casa com a sensação de que havia se esquecido de algo, então voltou e vasculhou mais uma vez seu pequeno quartinho. Pegou mais alguns livros e papéis, mas continuou com a mesma sensação.

Por uma vida interessante

2006-09-17T06:14:00.000-07:00

Li o artigo abaixo no Estadão. Resolvi transcrevê-lo por um único e suficiente motivo: o mundo está tomado por gente assim, como aponta a descrição, ou pelo menos com uma das características citadas. Eis aqui um chamado "por uma vida interessante":

"Imagine alguém em cuja presença qualquer conversa seja impossível, seja por causa de sua incapacidade de ouvir o que os outro dizem, seja porque, deslumbrado com as suas próprias tiradas, ele perdeu o hábito da contradição, reduzindo toda conversa a um múrmurio isolado ou monólogo. Alguém que só conheça relações humanas incluídas em seu próprio roteiro teatral, no qual ele é sempre o ator principal, sendo os outros destituídos de qualquer interesse ou simpaia. Alguém com medo tão obssessivo de parecer rídiculo que tira fotos antes de aparecer em público com uma roupa nova. Que tenha domínio completo de suas emoções, sendo ora brutal, ora piedoso, capaz de sugestionar e seduzir unicamente pelo seu dom de persuação. Acrescente que este alguém não é nada espontâneo, leva uma existência pública onde cada gesto é medido, disciplinado ao ponto da rigidez, temeroso de revelar qualquer emoção, reagindo com poses e gestos estuados em detalhe, como se a vida fosse uma parada perpétua, lenta e hierárquica, diante de um gigantesco público.

Se você reconheceu uma destas características em alguém que lhe seja próximo, não se preocupe - problemão mesmo é se elas todas estiverem reunidas numa mesma pessoa, pois elas completam as linhas mais densas da personalidade de Adolf Hitler. Na cultura ocidental, enquadraríamos tal perfil na categoria dos megalomaníacos, nas modalidades dos narcisistas neuróticos ou loucos compulsivos. Já monges taoístas, budistas ou tibetanos apenas aconselhariam tal pessoas, com a bonomia de um largo sorriso, que apenas prestasse mais atenção aos outros e 'tivesse uma vida interessante'."

Hitler, a absoluta indiferença moral
Elias Thomé Saliba
O Estado de S. Paulo - Caderno Cultura
17 de setembro de 2006

Sobre política...

2006-09-05T06:24:00.000-07:00

...já dizia Próspero: "Somos dessa matéria de que os sonhos são feitos. E a nossa vida breve é circundada pelo sono" (Shakespeare, 1991:129).

A vida e os sonhos de Clara

2006-09-03T14:14:00.000-07:00

Na aula de educação sentimental

Seu olhar se perdera nos lábios do professor, assim Clara fingia prestar atenção ao que ele dizia. Era sua nona aula de Educação Sentimental I na Universidade de Terapia Intensiva - UTI.

Até que, sem dar satisfação a ninguém, Clara saiu da sala, decidida a nadar na piscina da escola. Logo ela, sempre disciplinadíssima e cheia de atenção com os estudos!

Enquanto nadava, sentia-se tranqüila. Mas logo resolveu desistir da atividade, porque, de uma hora para a outra, a piscina foi tomada por gente que ela nunca havia visto na vida.

A vida e os sonhos de Clara

2006-09-01T12:27:00.000-07:00

Clara abriu a torneira para encher o balde d’água. Para sua surpresa, ao invés de água, dali jorrou carne moída. Perguntou à vizinhança o porquê daquilo.

O vigilante lhe contou que, na época do governo Fernando Collor, foi instituída uma Medida Provisória em defesa dos ladrões que invadissem as casas alheias. Com carne moída nas torneiras dos jardins, os pobrezinhos dos bandidos poderiam se alimentar antes da fuga, assim ficariam mais fortes para carregar os pertences da vítima.

Apesar de ter acreditado na história do vigilante, Clara encheu o balde de carne moída para mostrá-la a avó e ao irmão, caso contrário eles não dariam a mínima ao estranho fenômeno, tamanha a atenção que dispensavam aos seus afazeres domésticos.

O caminho que ligava a porteira da chácara à casa grande era de terra. Clara precisava andar cuidadosamente, porque havia filetes de arame farpado escondidos entre os grãos de areia. Como carregava todo o peso do balde, a caminhada tornou-se penosa.

Ao chegar à casa velha da avó, Clara já se havia esquecido do balde, porque algo mais aberrante lhe chamara a atenção. Os canteiros do jardim, além de velhos, estavam descoloridos, desprovidos de flores.

Clara gritou pela avó e sugeriu que enterrassem ali algumas sementes, além de plantas já crescidas. Impacientemente, a avó protestou “não, não, não!”. “Mas vó, se o pai vier morar conosco, ele trará plantas para o nosso jardim.”, argumentou Clara. A avó respirou infinitamente fundo e saiu andando. Clara seguiu o rastro da velha, antecipando o seu pensamento: “Desse jeito, é melhor ele não vir”.

Como se não esperasse resposta, Clara voltou às suas atividades. Entrou na cozinha e abriu a geladeira velha. Era tudo velho naquela casa, exceto o computador de seu irmão.

Aliás, enquanto ela se preocupava com as plantas e o destino do balde - se deveria deixá-lo na geladeira, ou se falaria com a avó antes (“A vó não está bem, deixa pra lá...”) -, o irmão estava concentrado em suas artimanhas cibereróticas: procurava uma assistente para cuidar de suas planilhas de Excel. Porém, era sabido que a natureza do trabalho não seria bem essa...

Clara deixou o balde no canto da cozinha e se dirigiu à sala de jantar. No caminho, esbarrou com a candidata a assistente do irmão. Era uma garota balofa de 14 anos, com cabelos curtos e encaracolados, que invadiu a cozinha para pegar um prato. “Ora!”, exclamou Clara, aborrecida.

A garota voltou para a sala de jantar e se sentou à mesa, onde comeu fartamente. Clara resolveu observar toda aquela palhaçada de camarote. Encarou o irmão bravamente, mas logo sua fisionomia amarrada se transfigurou. Abriu os olhos para ter certeza do que via – o irmão havia envelhecido! Seu rosto estava repleto de reentrâncias e sua calvície aumentara. Parecia o Wolf Maia.

Sem perceber o espanto de Clara, o irmão aproximou-se da garotinha e sussurrou em seu ouvido, esfregando as mãos como um velho assanhado: “Eis a minha assistente!” Absorvida por seus pensamentos, Clara mirou a paisagem pela janela e citou um verso de sua poesia predileta, entre dentes: “A realidade é sempre mais ou menos do que nós queremos”.

Cartas a um Jovem Escritor

2006-08-29T06:15:00.000-07:00

Para quem gosta de escrever, mas como eu não sabe se tem vocação para tal, recomendo o livro Cartas a um Jovem Escritor, de Mario Vargas Llosa. A leitura acaba rapidinho, e isso é um sinal de que o autor faz o que prega - escreve de forma persuasiva.

“...um homem ou uma mulher desenvolve precocemente, na infância ou no começo da adolescência, uma predisposição para fantasiar pessoas, situações, casos, mundos diversos do mundo em que vive, e essa inclinação é o ponto de partida do que mais tarde poderá se chamar vocação literária. Naturalmente existe um abismo entre essa propensão para se afastar, nas asas da imaginação, do mundo real e da vida de verdade, e o exercício da literatura, abismo este que a maioria dos seres humanos não chega a cruzar.” (Pag. 7)

Classificados

2006-08-26T17:27:00.000-07:00

Procura-se trabalho 1/2 turno.

Se você já ouviu falar em algo do tipo, deixe aqui sua dica.

Ass.: Alguém que deseja descobrir sua verdadeira vocação,

mas não tem tempo.

Marginal

2006-08-26T16:58:00.000-07:00

"Um belo dia, resolveram me chamar de Planeta. Agora, de Anão. Ora, quem são vocês? Eu pelo menos sei quem sou: apenas um corpo à margem do sistema solar. Deixem-me em paz aqui, nesta zona fria. Basta-me minha amante Caronte, que já me aquece o suficiente", disse Plutão a cientistas da União Astronômica Internacional sobre ser rebaixado à categoria de Planeta-Anão na última sexta-feira, 25.

O planeta Plutão
e seu satélite
Caronte (Charon):
amantes

Uma fábula para meu filho

2006-08-18T11:05:00.000-07:00

Pessoas-girafas passeiam pelo nosso bairro. Elas têm cerca de três metros, sabia? Alcançam quase tudo: o teto da nossa casa, as folhinhas daquela árvore... Para encará-las, você precisa esticar bem o pescoço. As pessoas-girafas não têm nada de assustador. Podem até parecer orgulhosas, mas no fundo são muito “fofas”, como diria sua tia Ana. Fofas e acolhedoras, gentis e espertas também. Estão sempre com as antenas ligadas no que acontece à sua volta, e fuçam tudo o que é de mais secreto com seus narizes enooormes. Quando eu era pequena, queria ser uma pessoa-girafa. E você?

(Texto dedicado a Tio Paulinho Couto e Tia Ana Helena. Paulinho, porque gosta de fábulas e bichos. Ana, porque vai ter para quem contar essa história logo-logo. Ambos, pelo estímulo... e por serem pessoas-girafas.)

O que eu não falei

2006-08-04T14:38:00.000-07:00

oi!
vc costuma se recordar de seus sonhos? eu lembro tudo em detalhes... este e-mail é justamente pra te contar que já sonhei várias vezes com vc. não se preocupe, não foi nada erótico (rs). e isso é o mais intrigante.. já sonhei que vc conduzia uma excursão, eu estava lá no meio dos turistas, seguindo suas instruções. tb fomos juntos ao supermercado em outra situação onírica, tudo pra não perder o ritmo da conversa que iniciáramos há muitas horas. e no sonho seguinte resolvemos encontrar um lugar pra beber e conversar, novamente porque não conseguíamos nos separar assim, tão fácil. eu só queria falar com vc..

Segredo

2006-07-28T06:22:00.000-07:00

- Vou ao supermercado.
- Ah... Preciso ir também. Posso passar lá com você?
- Claro.
- Então, como a gente ia falando, trabalho de segunda a sábado, não tenho vontade de sair de bicicleta no fim de semana.
- Imagino... Fazer nada aos domingos é muito bom. Eu também não tenho saído, ando cansada de muita gente junta.
- Divirto-me mesmo é com futebol, fico até tarde assistindo aos jogos. Tenho vergonha de falar isso... Você não entende, não é?
- Há gosto para tudo! Mulher perde seu tempo fazendo as unhas, então estamos quites!

Silêncio por quinze segundos. Depois não pararam mais de conversar, até saírem do supermercado. Dali, tomariam rumos diferentes. Mas tudo bem, no dia seguinte haveria outra oportunidade para revelar seu segredo.

Matrix

2006-07-23T08:35:00.000-07:00

Quem disse que o mundo dos sonhos é menos real do que este que nós chamamos de "real"? As histórias deste blog nascem dessa mesma pergunta, que roubei do filme Matrix, com a ajuda de uma ilustre fã da trilogia: minha prima Francisca.

Graças a essa reflexão, comecei a me interessar por histórias que viram sonhos que viram histórias. Minha pausa aqui, neste mundo real, é para frisar estas duas concepções de sonho:

Para o psicanalista austríaco Sigmund Freud (1856-1939), o sonho é uma atividade psíquica e demonstra que desejos não realizados na vida real se concretizam na fantasia. "Quem não se lembra de seus sonhos tem seus desejos reprimidos até no insconsciente".

Para o psicanalista suíço Carl Gustav Jung (1875-1961), os sonhos são um produto da psique. Assim como a mente produz o pensamento quando estamos acordados, enquanto dormimos a psique libera o insconsciente para a criação onírica. "Quem se lembra dos sonhos dificilmente fica neurótico".

Bagunça

2006-07-18T05:49:00.000-07:00

"Tanta coisa me interessa, mas nada tanto assim...". Foi isso que ela se disse em frente ao espelho, numa tentativa de auto-acolhimento, depois de chorar horas e horas em cima da cama. Chorava porque havia se perdido em seus sonhos e leituras, e acordara tarde demais para ir ao dentista. Também já estava atrasada para a aula de Filosofia. Culpou a todos os parentes pela desorganização da casa, que seria a fonte de toda essa confusão. Não havia percebido que o lugar onde dormia era exatamente a projeção da sua mente bagunçada.

A primeira girafa da China

2006-07-16T12:17:00.000-07:00

Fiquei pensando por que as girafas são tão fascinantes para mim. Veja só, encontrei isto e acho que faz sentido:

"Desconhecida fora do continente africano, a girafa despertava de tal modo a curiosidade que era enviada para outros países como presente diplomático. Uma das primeiras referências narra sobre um presente do Sultão de Malindi (costa do Quênia) ao imperador chinês Yongle, da Dinastia Ming (1368-1644).

Yong-le, também chamado de Yung-lo, foi um governante expansionista entre 1403 a 1424 que soube usar o poder naval durante a Dinastia Ming – considerada a mais estável e próspera de todas.

No início do século XV, a serviço dele, o almirante eunuco Zheng He empreendeu sete expedições marítimas que o levaram entre o porto chinês de Nanquim a outros portos distantes.

Foi a sua quarta expedição que trouxe à China a primeira girafa — presente do sultão de Malindi ao imperador chinês. Toda corte se reúne em uma das portas de Beijing, num dia de verão, de 1415, para admirar o majestoso andar e o ritmo dos movimentos da girafa.

Na China, zhi lin ou qilin é um animal mítico considerado sinal de boa sorte e felicidade, tem cabeça de dragão, corpo de veado, pescoço de cachorro, pernas de cavalo e rabo de vaca. Simboliza benevolência do imperador e aparece quando este reina com prosperidade e ascendência.

A primeira girafa que chegou à China foi considerada um presente muito auspicioso, pois chamada na língua da antiga Somaliland (atual norte da Somália) de girin - também uma antiga expressão utilizada na China "chi'i-lin" (uma espécie de unicórnio), assim como uma cidade do leste do país: jilin), imediatamente, foi nomeada pelos chineses de qilin.

Logo ela virou emblema de paz, harmonia e virtude, tornando-se o animal mítico da felicidade. Ela se juntou com outras criaturas exóticas no zoológico particular do imperador: a Floresta Proibida."

Coisas que me inspiram

2006-07-16T09:32:00.000-07:00

Ontem sonhei
com girafas
elegantes e
aparentemente
tranqüilas.

Vermeer

2006-07-09T04:19:00.000-07:00

Você estava em meu sonho, lá em Delft, onde nasceu Johannes Vermeer. No seu laboratório de ilusões, não via nada além daquela luz artificial à sua frente. Perdia o espetáculo do raio de sol que invadia o quarto, tamanho era seu interesse pelo mundo virtual. Nada podia tocá-lo, nem mesmo a mão quente e suplicante da moça com brincos de pérola.

O tempo

2006-06-28T10:39:00.000-07:00

A escola tinha uma área de lazer imensa, com chão de areia para brincar de gude, e havia ainda um espaço coberto, onde as crianças se reuniam nos dias de chuva para jogar handebol.

Apesar do sol daquele dia, nos concentramos na área coberta, pois lá ficaríamos mais próximos uns dos outros. Encontrei Melissa, que estudava comigo desde os quatro anos. Ela estava totalmente distraída com a idéia de que faria uma aula de patins à tarde. Então não consegui puxar muito papo. Tudo bem, há muito tempo ela já não era mais a mesma - não deixava mais seus livros na cadeira vizinha, como sempre fazia, para guardar o lugar para mim.

Quando ela disse pela primeira vez que a cadeira ao seu lado não era minha, foi uma grande decepção. A partir de então, a beneficiada seria outra colega, que não tinha o mínimo contato com a gente, não compartilhava de nossas brincadeiras e risadas... Fiquei triste por dias.

O tempo passou e nos separou.

Contraditória

2006-06-26T13:25:00.000-07:00

Naquela gincana escolar, eu seria o personagem principal do teatro - encarnaria a estátua do Buda.

Buda disse para jogarmos as coisas velhas fora, que as novas viriam. Mas eu, vestida de Buda, não falaria nada durante a peça. Afinal, seria apenas uma estátua.

Enrolei-me em um tecido laranja, pintei o rosto de branco e providenciei uma touca de meia fina. Tudo para ninguém me perceber no palco.

Revelação

2006-06-20T10:29:00.000-07:00

Havia completado 45 anos sem filhos. Pelo menos era o que se pensava. Aos 46, apareceu com a história de uma filha, até então criada pelo pai. A revelação foi feita a cada irmão, primo e sobrinho individualmente, e a menina virou o centro das atenções no dia do primeiro encontro familiar. Tinha cabelos fartos e embaraçados, como os da mãe. De perto, sua cabeça exalava um cheiro de abandono. Mas mais desamparada parecia a mãe, que não sabia como esconder a sua vergonha.

Chegada

2006-01-30T03:05:00.000-08:00

No escuro daquela noite, eu não sabia para onde ir, se rumaria para o Sul, seguindo a direção do rio, ou para o Norte, até que alguém me disse - é para o Norte que você precisa ir, não? Peguei a bicicleta e segui a orientação, mas encontrei mais três caminhos pela frente. Tomei o da direita e fui descendo, até desembocar num jardim e cair sobre um monte de almofadas. Estava ali, era a casa da minha família.

Pensava que houvesse sido uma chegada triunfal, mas as pessoas não fizeram festa alguma.

Só eu vi?

2005-10-10T14:19:00.000-07:00

Dia de festa. Em cada canto da casa, em cada cômodo, havia uma bacia de plástico com partes do corpo de alguém - intestinos, estômago, rins. Minha amiga, toda limpa e arrumada, passeava por aquela imundície como se estivesse em um jardim. E eu fazendo tempestade em copo d'água...

Supernova na constelação de Peixes

2005-09-14T07:04:00.000-07:00

Isto não é um sonho: cientistas de várias partes do mundo anunciaram no último dia 12 a descorberta da explosão mais antiga - e portando mais distante - já observada no Universo. É o grito de morte de uma estrela, lançado uns 12,8 bilhões de anos atrás. Isso é "apenas" 900 milhões de anos depois do nascimento do próprio Universo.

Essa observação inaugura uma nova fase nos estudos cosmológicos, em que cientistas pretendem destrinchar a formação das primeiras estrelas. No olho do furacão, estão os enigmáticos GRBs (disparos de raios gama, na sigla em inglês). Um disparo foi detectado no último dia 4 e imediatamente associado ao colapso de uma estrela, situada na constelação de Peixes.

Há 12,8 bilhões de anos, houve um supernova na constelação de Peixes.

Pretérito perfeito

2005-08-15T14:47:00.000-07:00

Sandalha de couro, meias finas floridas, saia vermelha, blusa de crochê. Foi assim que ela se vestiu naquele dia fatídico, com a ajuda de seu personal stilist. E assim ela iria ao trabalho, desfilaria esplendorosa entre ternos, terninhos e ternuras corporativas. Vestida como as mais requintadas sertanejas, recolheria seu manual de redação e seu lápis de madeira de reflorestamento, nada mais. O resto, ficaria lá, no fundo dos arquivos de metal. Não esqueceria de rodar a saia vermelha ao sair e limpar sua sandalha de couro no último tapete que deixasse para trás.

O casamento de Anna

2005-08-12T06:39:00.000-07:00

Corina estava pálida e insossa quando recebeu a notícia trazida com entusiasmo por Anna. Manteve-se sem reação, mesmo quando Anna beijou-lhe a testa. Não havia o que comemorar.

O dia em que nevou na praia dela

2005-07-24T08:33:00.000-07:00

No dia em que nevou na praia dela, seu desafio era escolher o melhor biquini. Além de escolher o melhor biquini, chegar a tempo à outra ponta da praia. A tempo de encontrá-lo, cercado de gente boa.

Ela estava mal-humorada, pois mal conseguia escolher o biquini. Vestiu uma peça vermelha e florida, deu um nó cego na amarração, agora não havia mais jeito. Saiu em direção à praia, imaginando o que encontraria lá, na outra ponta.

Mas ainda precisa escolher um bom par de óculos escuros para competir com a sua irmã, que também tinha como desafio chegar à outra ponta da praia, e podia encontrá-lo antes, era um risco. Passou por um vendedor ambulante, mas decidiu ficar com o seus próprios óculos. E se foi.

Information Society

2005-07-08T18:26:00.000-07:00

Todos dançavam Information Society, em cima de um palco. Uma estranha chamou-me de Rudshie, e isso me soou bem. Mas de onde ela me conhecia?? Tudo bem, passou o estranhamento... Comecei a me sentir leve como Rudshie, encarnei a "R. Rudshie". Até que algo começou a me incomodar. Saí a procura do meu amante... Era isso, ele não estava ali! Ele não estava em canto algum. Perdi-me então ao som de Information Society.

Sala de estar

2005-06-26T06:27:00.000-07:00

O carro de luxo passou por uma favela e entrou em uma garagem escondida. Ela estava naquele carro por acaso, ao lado de uma mulher e dois homens. As mulheres foram encaminadas à área de serviço da casa. Os homens foram direto para a sala de estar, onde havia uma festa. Elas não sabiam o que fazer ali, na área de serviço, entre os criados. Suas roupas eram simples, então os criados trouxeram algumas jóias para incrementá-las. Os homens apareceram para buscá-las, só assim elas puderam ter acesso à grande festa.

No meio da avenida

2005-06-18T19:08:00.000-07:00

Contemplava o quintal da casa da avó com outros olhos. O cenário que antes parecia assustador agora não passava de escuridão inofensiva. Mas a tranqüilidade daquele olhar logo foi interrompida por uma rajada de raios e trovões. Uma grande onda de energia iluminou todo o céu. Em poucos minutos, os estrondos se aproximaram. Correu para a varanda da casa, onde pessoas pediam abrigo. Deixou-as entrar, mas sua mãe insistia em ficar lá fora, ela queria conferir o que estava acontecendo no meio da avenida. Um raio atingira um automóvel, havia um casal, morto. Apareceu o filho deles. O menino cavou duas covas ali mesmo, no meio da avenida, e enterrou os pais, sem derramar uma lágrima.

Emergência?

2005-06-16T05:34:00.000-07:00

O elevador não passava confiança. Rangia, tremia, descia estranho. Entre um andar e outro, a porta se abriu, depois a máquina entrou em queda livre. Somente quando chegou no subsolo do prédio, ela resolveu apertar o botão de emergência.